第486章 与诗人的交谈 (第2/2页)
是为交流而生的。既能让今人对话古人，也能让此刻的你我闲谈几句。”
号角拢了拢被风吹乱的围巾，羊绒纤维蹭过耳垂的珍珠，发出细微的摩擦声。
“是您在体谅我。”
她望着客厅里举杯的宾客，那些混杂着不同口音的谈笑像隔着层毛玻璃。
“要是您改用塔拉语，我可就真成聋子了。”
“哈哈，在这场宴会上，塔拉语比松露还要稀罕。”
威廉姆斯呷了口酒，麦芽的醇厚在舌尖漫开。
“大家都忙着用维多利亚语攀谈，仿佛多说一个塔拉词，就会惊扰了桌上的银器。”
号角的目光落在石栏上那本翻开的诗集，维多利亚语的诗句在月光下格外清晰。
“我突然想起，读过的您的作品，也都是用维多利亚语写的。”
“韵脚会捆住诗人的手脚。”
威廉姆斯用指尖点了点诗集上的分行。
“维多利亚诗歌的格律，和莱塔尼亚的完全是两回事。就像用大提琴拉咏叹调，总少了点小提琴的缠绵。”
他忽然话锋一转，眼中闪过温柔的光。
“但我喜欢古塔拉语的诗，那些弯弯曲曲的字母像活的，摸着纸页就像触到历史的年轮。”
风卷着露台的落叶飘过脚边，威廉姆斯踩住那片旋转的枯叶，声音沉得像浸了水。
“可我不想装样子。”
他抬眼望向号角，目光坦诚得像未打磨的宝石。
“从小就说维多利亚语长大，脑子里的念头早被这语言捏成了形状。”
他忽然做了个滑稽的踮脚动作，军靴在石板上磕出轻响。
“要是硬改用塔拉语写作，就像穿了双挤脚的靴子跳舞，不只会摔得难看，还成了惹人发笑的小丑。”
说罢自己先笑起来，笑声惊得檐角的夜鸟又抖了抖羽毛，而那本翻开的诗集在风里轻轻掀页，维多利亚语的诗句间，夹着片干枯的塔拉花瓣。
号角的围巾被夜风掀起一角，露出线条利落的下颌。她望着露台栏杆上那片塔拉花瓣，声音像浸了月光的冰。
“我听说，很多人都盼着塔拉文化复兴。”
尾音拖得极轻，却像投入湖面的石子，在寂静中荡开圈圈涟漪。
威廉姆斯弯腰拾起那片干枯的花瓣，指腹摩挲着早已褪色的纹路。
“当然，我也是其中之一。”
他将花瓣夹回诗集，那一页的诗句恰好写着 “流浪的城”。
“我们的城市像没有根的蒲公英，在大地上飘了太久。这片土地看似没变，其实每分每秒都在长出新的年轮。”
风突然卷紧，吹得诗集哗哗作响。他按住翻飞的纸页，眼中跃动着细碎的光。
“或许有一天，塔拉语会重新成为孩子们牙牙学语的第一个词。真到了那时候，我会笑着拥抱这种改变。”
号角的指尖在冰冷的铸铁栏杆上划出浅痕，珍珠耳坠在阴影里明明灭灭。
“如果 ——”
她顿了顿，目光像探照灯般锁定诗人。
“有人想让这种改变来得快些，甚至逆着自然规律爆发呢？”
威廉姆斯的笑容突然凝固，手指在诗集封面上掐出深深的折痕。沉默像藤蔓般缠绕而上，直到露台的风都停了半秒，他才缓缓开口，声音低得像从地底升起。
“‘思想有什么用？你在土里种下一根羽毛，想象它长成一只羽兽。’”
号角的睫毛微不可察地颤动，目光落在那本诗集上。
“出自您的第一本诗集。”
她的声音里带着罕见的柔和。
“是我特别喜欢的句子。”
“这就是我的答案。”
威廉姆斯合上诗集，羊皮封面在掌心硌出凹凸的纹路。
“在我看来，我不能，也不想去撬动这片土地。我只是那个弯腰种羽毛的人。”
他忽然朝客厅的方向抬了抬下巴，那里的喧嚣正透过玻璃传来。
“思想本该是自由的风。”
月光在他眼中投下清明的光。
“每个人心里长出的羽兽都不一样，就像大家对这片土地的未来，各有各的期盼。”
风再次吹过露台，卷起几片枯叶，在两人脚边打着旋。威廉姆斯将诗集抱在胸前，仿佛那不是一本书，而是捧了整座正在苏醒的塔拉城。
号角的指尖从铸铁栏杆上移开，那里还留着几道浅浅的月牙形压痕。她望着威廉姆斯，忽然轻轻颔首，珍珠耳坠在月光下晃出细碎的银辉。
“我明白了，威廉姆斯先生。”
风卷着客厅的喧嚣掠过露台，她却像隔绝了所有杂音，目光落在诗人怀中那本厚厚的诗集上。丝绸手套轻轻抚平裙摆的褶皱，动作里带着难得的柔和。
“容我发自内心地说一句 ——”
尾音在晚风里微微发颤。
“与您聊天，真的很愉快。”
远处工厂区的汽笛声突然划破夜空，她却没有回头，只是望着诗人鬓角被月光染白的发丝，仿佛想将此刻的宁静妥帖收藏。栏杆上的麦芽酒杯还剩小半杯，琥珀色的酒液里，正浮着整片被夜色浸润的露台。
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偶像和信使，都是传递爱与希望的工作。看到粉丝和客人的笑容，我也可以收获一份幸福。跟着罗德岛各位一起，一定可以把幸福的心情传递到更远的地方吧。为了这个小小的理想，继续努力吧！
——空
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是为交流而生的。既能让今人对话古人，也能让此刻的你我闲谈几句。”
号角拢了拢被风吹乱的围巾，羊绒纤维蹭过耳垂的珍珠，发出细微的摩擦声。
“是您在体谅我。”
她望着客厅里举杯的宾客，那些混杂着不同口音的谈笑像隔着层毛玻璃。
“要是您改用塔拉语，我可就真成聋子了。”
“哈哈，在这场宴会上，塔拉语比松露还要稀罕。”
威廉姆斯呷了口酒，麦芽的醇厚在舌尖漫开。
“大家都忙着用维多利亚语攀谈，仿佛多说一个塔拉词，就会惊扰了桌上的银器。”
号角的目光落在石栏上那本翻开的诗集，维多利亚语的诗句在月光下格外清晰。
“我突然想起，读过的您的作品，也都是用维多利亚语写的。”
“韵脚会捆住诗人的手脚。”
威廉姆斯用指尖点了点诗集上的分行。
“维多利亚诗歌的格律，和莱塔尼亚的完全是两回事。就像用大提琴拉咏叹调，总少了点小提琴的缠绵。”
他忽然话锋一转，眼中闪过温柔的光。
“但我喜欢古塔拉语的诗，那些弯弯曲曲的字母像活的，摸着纸页就像触到历史的年轮。”
风卷着露台的落叶飘过脚边，威廉姆斯踩住那片旋转的枯叶，声音沉得像浸了水。
“可我不想装样子。”
他抬眼望向号角，目光坦诚得像未打磨的宝石。
“从小就说维多利亚语长大，脑子里的念头早被这语言捏成了形状。”
他忽然做了个滑稽的踮脚动作，军靴在石板上磕出轻响。
“要是硬改用塔拉语写作，就像穿了双挤脚的靴子跳舞，不只会摔得难看，还成了惹人发笑的小丑。”
说罢自己先笑起来，笑声惊得檐角的夜鸟又抖了抖羽毛，而那本翻开的诗集在风里轻轻掀页，维多利亚语的诗句间，夹着片干枯的塔拉花瓣。
号角的围巾被夜风掀起一角，露出线条利落的下颌。她望着露台栏杆上那片塔拉花瓣，声音像浸了月光的冰。
“我听说，很多人都盼着塔拉文化复兴。”
尾音拖得极轻，却像投入湖面的石子，在寂静中荡开圈圈涟漪。
威廉姆斯弯腰拾起那片干枯的花瓣，指腹摩挲着早已褪色的纹路。
“当然，我也是其中之一。”
他将花瓣夹回诗集，那一页的诗句恰好写着 “流浪的城”。
“我们的城市像没有根的蒲公英，在大地上飘了太久。这片土地看似没变，其实每分每秒都在长出新的年轮。”
风突然卷紧，吹得诗集哗哗作响。他按住翻飞的纸页，眼中跃动着细碎的光。
“或许有一天，塔拉语会重新成为孩子们牙牙学语的第一个词。真到了那时候，我会笑着拥抱这种改变。”
号角的指尖在冰冷的铸铁栏杆上划出浅痕，珍珠耳坠在阴影里明明灭灭。
“如果 ——”
她顿了顿，目光像探照灯般锁定诗人。
“有人想让这种改变来得快些，甚至逆着自然规律爆发呢？”
威廉姆斯的笑容突然凝固，手指在诗集封面上掐出深深的折痕。沉默像藤蔓般缠绕而上，直到露台的风都停了半秒，他才缓缓开口，声音低得像从地底升起。
“‘思想有什么用？你在土里种下一根羽毛，想象它长成一只羽兽。’”
号角的睫毛微不可察地颤动，目光落在那本诗集上。
“出自您的第一本诗集。”
她的声音里带着罕见的柔和。
“是我特别喜欢的句子。”
“这就是我的答案。”
威廉姆斯合上诗集，羊皮封面在掌心硌出凹凸的纹路。
“在我看来，我不能，也不想去撬动这片土地。我只是那个弯腰种羽毛的人。”
他忽然朝客厅的方向抬了抬下巴，那里的喧嚣正透过玻璃传来。
“思想本该是自由的风。”
月光在他眼中投下清明的光。
“每个人心里长出的羽兽都不一样，就像大家对这片土地的未来，各有各的期盼。”
风再次吹过露台，卷起几片枯叶，在两人脚边打着旋。威廉姆斯将诗集抱在胸前，仿佛那不是一本书，而是捧了整座正在苏醒的塔拉城。
号角的指尖从铸铁栏杆上移开，那里还留着几道浅浅的月牙形压痕。她望着威廉姆斯，忽然轻轻颔首，珍珠耳坠在月光下晃出细碎的银辉。
“我明白了，威廉姆斯先生。”
风卷着客厅的喧嚣掠过露台，她却像隔绝了所有杂音，目光落在诗人怀中那本厚厚的诗集上。丝绸手套轻轻抚平裙摆的褶皱，动作里带着难得的柔和。
“容我发自内心地说一句 ——”
尾音在晚风里微微发颤。
“与您聊天，真的很愉快。”
远处工厂区的汽笛声突然划破夜空，她却没有回头，只是望着诗人鬓角被月光染白的发丝，仿佛想将此刻的宁静妥帖收藏。栏杆上的麦芽酒杯还剩小半杯，琥珀色的酒液里，正浮着整片被夜色浸润的露台。
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——空
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